Fronte..

A facilidade, talvez, seja um tempero que tire o sabor do prato principal. E a dificuldade, o que seria? Pimenta? É estranho, quando estamos vencendo, bem no meio da batalha, quando ainda não se sabe a certeza do resultado final, daí queremos fácil, tudo fácil. Porém quando vencemos,  dizemos o quão difícil foi, a ponto de achar que somos os únicos capazes daquela conquista.

Quando perdemos, a  culpa é somente da derrota, somente dela, como se não estivéssemos lá, ao lado da esperança da vitória e acompanhado, de perto, pelo medo do fracasso. Nossos pensamentos nos traem, parecem nos abandonar quando a razão era necessária. A emoção, ao contrário, parece não caber dentro do peito e seqüestram  os pensamentos, os fazendo reféns de reflexões, de lembranças que nos lançam em um abismo sem fim, sem luz.

O fronte é aqui, bem diante aos meus olhos, não há como fugir, mesmo que os feche, mesmo que leve meus pensamentos pra longe de lá. A decisão é minha, pra onde marchar, que vitória alcançar, o risco a correr. Sou comandante, de mim, de minhas pernas que querem desertar. O tato é dormente e não arrisca sentir a vitória, fui abandonado, desmuniciado da vontade de prosseguir,  ao meu lado a companhia do nada.

A luz, apaga-se, no céu a escuridão, a lua se foi, acho que com as estrelas, mas a chama ainda arde em mim, mesmo que eu não perceba. Por  trás um grito, abafado, quase mudo, vem de  dentro, de mim.

É quente, uma voz aquecida pela mesma chama que agora me chama pelo nome, sabe me conhecer bem. Os olhos embaçados de quase agora voltaram a captar o reflexo que os inundam de vontade de comandar os passos das pernas que arriscavam voltar. A chama, é fogueira, está renovada com  o oxigênio dos pulmões que se forçam a respirar. A firmeza da marcha, o grito que ecoa, eh de guerra, de vitória. A razão domina, o gatilho está armado, pronto, a vitória está definida, o inimigo era interno. O sabor é único ao molho de pimenta.