Intrigas

Pareco de mal com as linhas desse caderno, há um briga entre a tinta bic e o papel branco que insiste em ficar da mesma cor. 

Acho que pelo fato de apenas querer escrever eu não escrevo. Isso deve ser um sinal para dizer que minha arte é um Dom, o qual não domo e nem domino, sou apenas um simples instrumento como meus companheiros, caneta e papel. 

Queria eu saber escrever, dominar as palavras, dizer o dito e o não dito, queria me sentir seguro, transparecer aos meus amigos, papel e caneta quem realmente sou. 

Vários textos e eles nem se quer sabem meu nome, apenas me conhecem , a caneta por agarrá-la a força e o papel por riscá-lo , machuco-o com minhas palavras. 

Talvez gostem de mim, talvez os fiz se apaixonarem, pois os faço beijarem-se, tocarem-se ao menos uma vez ao dia, ou talvez, o mais provável,  odeiam-me. Quem quer um falso amigo que agride, agarra e quando diz algo é uma coisa tola e ignorante vinda sei lá de onde? Apenas sei desconfiar a origem, um lugarzinho chamado Dom, o qual sei que tenho, todos temos, mas que ainda não sei localizar. 

Acabo de ler o texto e vejo que está ruim, o que é ótimo, pois sou eu, eu mesmo que agora escrevo, ahh e aproveito esse momento, de mim mesmo, ou melhor de nós três - você bic, você papel, eu, eu -  para lhes dizer que os amo e muito prazer meu nome guteespelho.