Interior...

A facilidade, talvez, seja um tempero que tire o sabor do prato principal. E a dificuldade, o que seria? Pimenta? È estranho, quando estamos vencendo, bem no meio da batalha e ainda não se sabe a certeza do resultado final, daí queremos fácil, tudo fácil. Porém quando vencemos, dizemos o quão difícil foi a ponto de achar que somos os únicos capazes daquela conquista.

Quando perdemos, a culpa é somente da derrota, somente dela, como se não estivéssemos lá, ao lado da esperança da vitória e acompanhado, de perto, pelo medo do fracasso. Nossos pensamentos nos traem, parecem nos abandonar quando a razão era necessária. A emoção, ao contrário, parece não caber dentro do peito e seqüestram os pensamentos, fazendo-os reféns de reflexões e de lembranças que nos lançam em um abismo sem fim, sem luz.

O fronte é aqui, bem diante de meus olhos, não há como fugir, mesmo que os feche, mesmo que leve meus pensamentos pra longe de lá. A decisão é minha, para aonde marchar, que vitória alcançar, o risco a correr. Sou comandante, de mim e de minhas pernas que querem desertar. O tato é dormente e não arrisca sentir o sabor da conquista, fui abandonado, desmuniciado da vontade de prosseguir, ao meu lado a companhia do nada.

A luz apaga-se, no céu a escuridão, a lua se foi, acho que com as estrelas, mas a chama ainda arde em mim, mesmo que eu não perceba. Por trás um grito, abafado, quase mudo, vem de dentro, vem de mim.

É quente, uma voz aquecida pela mesma chama que agora me chama, pelo nome, sabe me conhecer bem. Os olhos embaçados de quase agora voltam a captar o reflexo que os inundam de vontade de comandar os passos das pernas que arriscavam voltar. A chama, é fogueira, está renovada com o oxigênio dos pulmões que se forçam a respirar. A firmeza da marcha, o grito que ecoa, é de guerra, de vitória. 

A razão domina, o gatilho está armado, pronto, a vitória está definida, o inimigo era interno. 

O sabor é único ao molho de pimenta.